Сущим наказанием для меня было писать. Домашние задания и классные работы не в счет, это горе, от которого никуда не деться. Да и что, о чем, кому и для чего писать? Футбол - это понятно. Лыжи – ясно. Всякие прочие подвижные игры, включая выбивного или сражения в шахматы с одноклассником Валерой Еременко – годно. Даже пребывание в состоянии активного возлежания на диване с томом Жюля Верна или Герберта Уэллса – тоже зачет. Ибо я не на диване, а там, весь в приключениях, вместе с капитаном Гаттерасом или спасаю мир от пришельцев, стреляя по ним из пушки или эвакуирую женщин и детей.
Но писать?!?!
Иногда мама напоминала «Напиши бабушке», или «Папа в командировке, напиши ему». Я не против, но о чем, кроме приветствия? Это была мука мученическая. Только про погоду. Но слов «Светит солнце» или «Идет дождь» все равно для письма маловато.
Прошло много времени. Я понял, что именно мне самому интересно, и как это изложить, чтобы был приятен процесс чтения. Мне не просто понравилось писать, но это стало почти обрядом. Я купил недорогой картонный бювар, коробками покупал различные перья для чернил, запасся промокательными бумагами, и…
… и обнаружил, что писать уже некому.
Комментариев нет:
Отправить комментарий